(le scribe)
les jours à venir,
quand on n’entendra plus la couleur blanche
parler entre ses dents sur tes pages,
quand le moindre centimètre de ton âme
ne manquera plus de mots, et que tes limites
détiendront les ponts que tu as toujours prévus,
et que les choses recevront la lumière appuyée sur cette chair
où la mémoire fourmille
en inventant tout,
quand tout sera déjà dans l’ordre
et le nombre convenu de fourmis,
quels mots
se transformeront en mouches qui volent
sur tes yeux démentis par leur fixité?
et quelle population de faits
t’abandonnera à ses adversaires?
(le toast du bohémien)
dans la salle surchauffée de bonnes intentions,
quelqu’un dans l’assistance dit : je propose
une minute de silence pour ceux qui sont tombés,
et tous y consentirent,
victimes et bourreaux unirent leurs bouches
brièvement scellées
autour du brasier où
quelques bûches carbonisées crépitaient encore,
(sous le dais de l’herbe,
l’un des morts fut pris de convulsions :
je fais un cauchemar, murmura-t-il doucement)
(fin 1970)
