Ecriveuse
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Élément déclencheur
Ils avaient été éduqués à aimer le marasme, à y reconnaître une part essentielle de leur culture. C’était un peuple las, fatigué d’avance par la contemplation d’un ciel étoilé ; il y avait tant à ouvrir en soi pour accéder à l’extase, il valait mieux ne pas lever les yeux. C’était un peuple d’anémiques qui craignaient…
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Bateleur
Vous êtes-vous déjà demandé pourquoi, dans certains contes, certains personnages, souvent les plus jeunes, sont considérés comme un peu idiots, et pourtant ce sont eux qui traversent les épreuves ou permettent toutes sortes de délivrances ? On n’explique pas cela dans les contes. Cela fait partie d’une histoire avant l’histoire. Mais je pense qu’on peut en…
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rien
il n’y avait plus rien soudainement roulant sur ce chemin vélo en avant des nuages sur du ciel bleu traces de pluie dans l’air cette impossibilité de véritable aridité été et fin l’enfant derrière silencieux curieusement il n’y avait plus rien et ce rien me donnait envie furieusement douloureusement de le penser mais rien noie…
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Fin du Vaste
‘Plus Oultre’ Que meure la devise! Au-delà de l’Hindus. Au-delà de l’Orénoque. Au-delà du Cap de Bonne-Espérance. La Horde du Contrevent y est allée. N’a trouvé ni épices. Ni or. Ni myrrhe. Seul un relent de vieille cuisine où végètent des instincts de survie. Il y eût Aguirre. L’ambre et l’ivoire. Le Far West. Puis…
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Tea Time
Où l’on précise sa position par le biais d’une tierce personne, absente Kenneth White enfourna une poignée d’amandes dans sa bouche et n’attendit pas d’avoir fini de mâcher pour se lancer dans son commentaire après que le dernier intervenant eût terminé sa longue tirade passablement confuse à propos de l’infidélité à ses amis dont Philippe…
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Sous les mots écrits
Il y a des mots qui ne veulent rien dire, quand ils sont regardés de haut. Quand tu les regardes du fil d’où tu sais que tu vas tomber et venir t’écraser en terre, directement sous terre et y rester, quand tu regardes ces mots-là écrits pour l’éternité tu penses que rien n’a de sens.…
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ça grésille sous le néon
Il y a du fifre dans les moulins. Ils se bloquent. Et le feu reprend. Clairières laissées à vif. Clairières laissées mortes faute de sous-bois. La confusion se répand dans les espaces gérés. Le vide propulse son propre chaos invisible à l’œil nu. Un désordre sournois s’insinue sur l’air du rien. Les zones sans contrastes…
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Ce qui advint de nous
Retour sur les bergamotes sauvages. On ira au bois de jouvence. Les astres ont des fleurs rouges à la boutonnière. S’amorcent bien des choses dont nous ne savons encore rien. Des recueils et des trous à rats pour les berges enfantines. Des drapeaux en robes d’épousailles. Du charbon pour remplir les poches. Nous irons de…
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Rire entre les dents
Le temps passe plus lentement.On attend.Les impressions se distendent, entre aube et cris d’hirondelles.Le crocodile attend sous le lit.On se travaille la peau.Les cercles délimitent initiés et pâles envies.Les vases ont des fleurs roses, vieilles.Le suranné offre sa tournée.Les odeurs sont classifiées en flacons de verre poli.On se tait jusqu’à l’oubli.Les diversions divaguent.Le crocodile veille.Le…
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Amertumes dans le sillage de Sylvia Plath
Que d’étranges amertumes sur les eaux glacées du Gange ! Elles attendent le merci. Mais les bouches des morts sont cramoisies et s’enflamment. Autour des bûchers errent des flamands roses en quête d’un cœur rôti. Ils se contenteront de cendre d’os. Tous repartent incomblés et âpres. Les fronts se buttent sous les cornes. Ils cherchent encore…
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Les ennemis sont aux portes
Pleurs au bord d’un rivage. Les ennemis sont aux portes. La famille repart et emmène l’enfance. Tristesse dans les sous-bois. Tristesse aux abois. Les chants tibétains massent l’âme recroquevillée dans son utérus. Elle m’emmène où, elle? Dans sa nuit sans mots. Vit-elle dans un repli de ma maison? Une enfant cachée dans la cave reliée…
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Qui?
Qui ? Là où le sel, tassé jusqu’aux lignes, ronge le ciel, Craint de trébucher sur une vertèbre d’ego ? Qui ? Là où le sel, berceau pour les os, assèche les confusions moites, Soupçonne des mirages baroques crachés par une bouche d’ego ? Qui ? Là où le sel, trace de roches évaporées, abreuve des vautours gorgés de chairs,…
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Adresse à Hécube
Vous avez les chairs rampantes, chère mère. On dirait que vous n’en aurez jamais fini d’englober tout ce que vous considérez comme vôtre. Je sens la peau flasque de votre ventre qui frémit chaque fois qu’un de vos innombrables enfants s’approche de vous. Il crie, votre ventre, croyez-moi je l’entends : « Tu es à moi, reviens-moi ! ».…
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Géant rouge du Rhin
« T’as du sang sur les mains, fillette. T’as du sang dans les reins. Tu croiseras le chemin, fillette, Du géant rouge du Rhin. » Je leur ai jamais dit, ce que je cherchais dans la nuit. Une grande peur, à me dévorer cuite et crue. Une grande peur à me dépaupiériser. Une peur comme un tronçon…
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Nos grands-mères aux doigts de sorcière
A quoi reste-t-on fidèle ? Y a-t-il un lien de loyauté qui se déploie comme un fil rouge de notre conception à notre mort ? Quel est le pacte initial ? Qu’avons-nous promis au moment où se formait tout ce que nous allions devenir ? Le souvenir de ma grand-mère veille sur moi. Elle aiguise ses ongles. Elle me…
